Yo quisiera

Dicen que hace muchos años 

Muy cerca de la Alameda 

Entre la Europa y el barco 

Don de la correduría empieza 

Cantaba des de un balcón 

Que estaba en la siete puertas 

Saetas El Niño gloria 

Al pasar la Macarena 

Des del recuerdo encendido 

De aquella Sevilla vieja 

Des del sincero  homenaje

A los  viejos que lo cuentan

Que se acuerdan de los cantes 

En las fotos de color sepia 

Que muestran una Sevilla 

Que puede que ya no vuelva

Y pensando y pensando 

Musitan las letras 

Que los viejos cantares 

Ponían a su saetas

Yo hoy quiero componer 

En esta hora que suena 

Un cantar para esa virgen 

Un cantar que suene a fiesta 

Yo quisiera componer 

a tu cara  algún poema 

Pero yo no se cantar 

con la gracia que es bandera 

De la Sevilla de siempre 

De esta ciudad que es eterna 

Si yo supiera diría 

Que tu morenez es la sal 

De nuestro río 

Que como alguien dijera 

Tendrá más agua el océano 

Pero de sal marinera tiene más 

El Guadalquivir 

que todos los mares de la tierra 

Quisiera ser  el que hizo 

Las esmeraldas ya viejas 

Que regalará gallito

 príncipe de la Alameda 

Genio de la torería 

Y devoto de tu esencia 

Quisiera ser señora 

Capataz de tu belleza 

De tu mirada perdida

Que sólo Sevilla encuentra 

Quisiera ser costalero 

Bajo tus plantas 

Y que me mandara Antonio 

Diciendo al cielo con ella 

Quisiera ser Relator 

Y suelo de calle Feria 

Balcón de calle Amargura 

Y colgadura de ceda 

Un farolito del arco 

De la muralla una almena 

Color de la barbacana 

Y las Torres de defensa 

Quisiera ser el éxtasis 

Que desborda la calle parras 

Cuando se enciende tu cara 

Entre las velas que humean

Consumidas y  orgullosas de su gesta 

De haber servido a la virgen 

Ofreciéndoles toda su cera 

Quisiera ser un armao 

Del Cristo de la Sentencia 

Y convencer a Pilatos 

Para qué tu ya no sufrieras 

Quisiera ser techo palió 

Y poeta ser quisiera 

Para narrar de tu entrecejo 

Que hace hablar hasta las piedras 

Y con mi vos componer 

Una saeta que la cantara 

El gloria en el balcón de siete puertas 

Y le dijese a Sevilla 

Que no existe más pureza 

Que la que tiene una flor en primavera 

Que dicen vive en San Gil 

!Y se llama MACARENA !

  

Elecciones Macarenas 10 de Noviembre

Me gustaría des de mi balcón dar  mi humilde opinión sobre las elecciones del 10 de noviembre en la Hermandad de la Macarena  , a falta de pocos días el regusto amargo que le está quedando al mundo cofrade es que una señera e  histórica hermandad , referente en el orbe  de fe cristiana , una hermandad Sevillana  de liderazgo saber hacer y ejemplo a seguir , se encuentra inmersa en una espiral de redes sociales , reuniones , vídeos corporativos , movimientos de los colectivos , medios de comunicación , artículos varios y un sin fin de comentario dañinos y poco contrastados .

Pues bien creo que todo esto se magnifica y se sobré expone en medios redes y demás , junto a la prensa morada del entorno , desvían la información verdadera mente importante , como las que quiero trasladaros des de mi experiencia personal en la Hermandad , tengo 41 años , en todos estos años me acerque y me aleje creo como casi todos nosotros  ,pero  en estos 6 o 7 últimos años , por circunstancias  de mi vida estoy más apegado a mi Esperanza  que nunca , y eso me acerca más a la hermandad viviéndola más intensa mente  que nunca , entro a colaborar en un proyecto que esta junta promueve en los boletines a los hermanos , digitalización de  los archivos de nuestra hermandad , me gusta la hieda y acudo al llamamiento , en ese momento  se cruza en mi vida  esta junta de gobierno saliente ,  por la cercanía  de su hermano Mayor Don Manuel Gracia y más concretamente por  Don Fernando Fernández Cabezuela  Fiscal primero , he vivido una hermandad como antes no había tenido ocasión , con momentos impresionantes  en concreto en un traslado de la señora a su paso o muchos actos en la casa hermandad con charlas y encuentros con amigos vecinos y un pasado un pasado Macareno , me reencontró con mi padre un Macareno de sangre y herencia verde , con amigos que sólo nos veíamos el jueves santo con los cuales comparto momentos en la estación de penitencia todos los años.

Estas  personas,  como Don Manuel García mi hermano Mayor  y sus colaboradores como nuestra hermandad   con su trayectoria   de aperturismo   y cercanía , propicio  que nos reuniéramos  más a menudo en los actos de la hermandad , la vivamos más , nos acerquemos más a nuestros titulares a nuestra iglesia , a preocuparnos más por los demás , a tener paciencia , a saber que los años te enseñan lo que los días no saben , aprender de uno de nuestros Mayores cuando los recoges para acercarlos a nuestra casa y ver las caras de Esperanza que trasmiten cuando te hablan de ella .        

Como  nazareno de la Esperanza  , me quedo con el sosiego  y la tranquilidad que le da mi hermano  Mayor Don Manuel García a mi hermandad , con su proyecto de futuro , y su cercanía a todos los hermanos , a su gestión de caridad , a su apuesta por poner a la hermandad en el nuevo siglo y por la labor llevada acabo por los mayores , son nuestra memoria son nuestra historia y tenemos que seguir mimandolos .

¡Que siga adelante esta bendita locura Macarena.!

De Blanco y Oro

En la cal de una fachada. Ahí, en ese verso que es el arranque de una soleá que no tiene más remate que la lentitud declinante de este sol de julio, soñó Juan Sierra a la Macarena. «En vino blanco, en romero, / en la cal de una fachada, / yo te pienso cuando quiero, / ¡lirio de la madrugada!» Así imaginaba Sierra a la Muchacha que el lunes se visitó de blanco y oro, como un torero que quiere detener el tiempo con sus muñecas cuando suenan los clarines de la alternativa. De blanco y oro. Como uno de esos cuadros en los que el artista se olvida de los detalles del mundo, y reduce la pintura a la máxima expresión de la luz. Como ese retrato que le ha dejado Carmen Laffón para que los siglos venideros sigan mirándola con los ojos del asombro. Como la cal de una fachada del antiguo barrio de San Gil incendiada por esa «brisa que quema y no arde, / clavel de donde consume / su más secreto perfume / todo el oro de la tarde».

Mujeres silenciosas iban dándole a Garduño los alfileres y las mariquillas. Mujeres privilegiadas que sostenían esos metales tan nobles como populares en la penumbra amorosa del camarín. Una toca que estaba hecha polvo, literalmente descosida, resurgió de sus cenizas cuando se la colocaron alrededor de esa asimetría que convierte su rostro en la hechura perfecta de la Mujer. Fuera, la ciudad ardía. Las noticias repicaban en el campanil achicharrado de los teletipos. Dentro, ese rumor basilical que convierte el templo en una calle cubierta del barrio, en un lugar donde se está tan a gusto que los relojes se quedan olvidados en este rincón de la gloria.

                                                                                                                                                               

                                                                                                                                                         Como decían la otra noche dos amigos acodados en la barra de un bendito bar, al final lo importante está en la Macarena. Se va un año y viene otro, pero Ella siempre se queda, como escribió Joaquín Caro Romero, el poeta macareno por excelencia, el que fijó su edad en los diecinueve abriles que cumple cada mañana. Subir a esa habitación que los suyos le han puesto en la casa de vecinos de su basílica, a ese camarín donde sus perfiles se duplican en los espejos versallescos que rompen todas las simetrías imaginadas por el Arte, es olvidarse del mundo y sus aristas. Situarse frente a Ella, rozar la eternidad con las pupilas cuando nos reflejamos en esos ojos que se abren a la urbe y al orbe, al pasado y al porvenir.

Entonces comprendemos, con la ecuación del escalofrío, que la vida cabe en esa mirada. Todo está concentrado en esa forma de entender la vida que espera al otro lado de la muerte. Ése es el resorte que La impulsa a salirse del paso. Lo suyo es salir al encuentro. Imantar al que busca su nombre cuando se pierde en la niebla de la desesperación. Que nadie pregunte el porqué, porque no hay razón que pueda explicarlo. Pero al verla así, de blanco y oro, alguien sintió que ésos eran los colores más puros de la Esperanza.

Paco Robles ABC 5 de julio Sevilla

Retrato de una Cuaresma

La Cuaresma en Sevilla , es un paseo de tarde , un ausentarse  de tu rutina, y  de lo  profesional , un momento de tu persona con los callejones , con los azulejos  , con las fachadas sombrías , con las plazas , con tus pensamientos al salir de una iglesia , tertulia ocasional en un Sardinero o un Rinconcillo , un botellín atropellado por las prisas de lo personal , pero una pausa en una muda , en un ensayo  ,un retranqueo  o una igula .

Para mi  un paseo de Cuaresma en la tranquilidad de los callejones del centro o en la última fila de un banco en  una iglesia cualquiera , es una paz interior para todo un año , y una tertulia de amigos tras una muda o un besa manos , es fundamental para aquel que quiera entender este mundo de las cofradías , para un cofrade estos cuarenta días son en los que se  disfruta de la espera de todo un año , te paras en un escaparate o , en una esquina con olor a incienso que te hace perder la noción del tiempo ,  una torrija y un café y disfrutas viendo al pueblo pasar ante ti y percibes luces del  Marte santo o aires  de Lunes santo , descubres a esos chavales que van de iglesia en iglesia con la agenda cofrade de un quinario o un besa manos , con sus máquinas de fotos  , mochilas , trípodes y demás enceres .

 Me gusta salir sólo en las tardes de Marzo , pararme en la misma cafetería , oler el incienso en la misma esquina , y sentarme en la última fila del  banco  en una iglesia cualquiera 

 Perderme en el sonido de la Cuaresma  , disfrutar del crujir de las canastillas cuando se montan  , del ranchear de un ensayo en la plaza , del cepillo al arañar la plata resplandeciente ,o el rechinar de los zancos  de una parihuela   al fondo de una almacén , del sonido de unas garruchas al subir las bambalinas , de las madrugadas de priostias con el llamador en la radio de fondo , de la música de capilla para un viacrucis en San Andrés , de un retranqueo en San Juan De la Palma ,de  una subida de palio en la Basilia , un traslado des de los cielos a su paso en la Universidad , de un pregón en Triana .

Me gusta pararme en su olor un olor a Cuaresma , de azahares adelantados , de pestiños en la campana  , de torrijas caseras  , de lacera fundida para un culto cualquiera , de un lirio para un quinario o claveles para un besamanos , del incienso inconfundible San Antonio Abad  , del olor rancio a ropa guardada  de pertigueros y acólitos .

Disfruto la ilusión de Cuaresma ,  la ilusión de un amigo parara entrar este año en una cuadrilla , de las  pilas de capirotes en la alfalfa  , de las colas para las papeletas de sitio donde se forman tertulias y se habla de la anterior estación de penitencia ,  de los cambios para este año, y donde te reunes con amigos que sólo ves de un año para otro ,del detalle de un besamos , de la flor nueva en el besa pies , del montaje de un altar de cultos espectacular , y disfrutar de un papelón  de pescao frito y unos botellines con esos amigos que en lo general solo ves en estas fechas ,  esta es mi Cuaresma y espero que siga siendo ,  si Dios  quiere muchos años más .

Nos quedan cuarenta días y cuarenta noches pero que cuarenta días y que cuarenta noches , que todos  la disfrutéis como yo .

Para Antonio, Paco , Luis y Manolo , mi Tramo Once

Una Sentencia en Feria

Igual que tu , maniatado
Y coronado de espinas
! Ay Cristo de la Sentencia 
Cuanto envidió tu fatiga!

El pregonero pública 
a los vientos tu condena
Un miembro del Sanedrín 
alma negra representa

En aguamanil , Pilatos 
quiere lavar su consciencia 
Ni las palabras de Claudia
Impiden la  cruel afrenta 

Tu Señor manso cordero 
torturado calla y sueña
!Esta Sevilla en el fondo
de tus pupilas eternas !

!Estoy viéndote en el paso 
por la calle de la Feria !
!hombres llorando te alaban !
!Mil corazones se enredan !
 Todos por amor unidos 
todos por la fe más cierta.

Ante tu paso te hicieron
hombres que esculpen estrellas .
Tu figura resplandece 
por amor que despierta,
es el amor de Sevilla 
que no acepta tu sentencia 

Las trabajadoras crujen 
y Sevilla adereza 
para pregonar tu gloria ,
y proclamar tu inocencia ,
y los tambores redoblan ,
y las trompetas despiertan 
a los que siguen dormidos 
con sus retinas tan muertas

¡Bendito seas mil veces!
Tu cadena fue la puerta 
Para qué Sevilla fuese
Bandera de su grandeza 

Y aquellos , los insensibles
Y los demás que recelan ,
¡Qué vengan a la Campana 
donde Sevilla es la audiencia!
Los armaos dando escolta 
palmas de plumas abiertas 

¡Sevilla dicta su fallo !
¡Ay de aquel que no lo entienda!
!muralla de Julio César !
Torres llenas de azucenas 
¡Sevilla dio su palabra !
¡Y nació la Macare!



He dicho .